单文冲
　　前几日大休，我想起舜耕山，就回了趟淮南。父亲是高铁司机，常年在外跑车，我从小跟着爷爷长大。他是一名老铁路，也是一名老党员。推开家门，爷爷正在阳台上给花浇水，看见我回来，笑着说了句：“回来啦？舜耕山的花开了，你明天去看看。”
　　舜耕山就在城南，不高，却绵延得很。小时候爷爷常带我去爬山，说是“练练腿脚，长长见识”。那时候觉得山好高，路好长，爬一会儿就要赖着不走。爷爷从不催我，就在旁边等着，等我歇够了再继续往上走。一路上他会指着路边的花花草草给我讲名字，讲这个那个的用处。我多半听不进去，只顾着追蝴蝶、捡石子。爷爷也不恼，只是笑。
　　如今再爬舜耕山，感觉完全不一样了。这个季节，山脚下那片桃林开得正好，粉粉白白的一片，像谁不小心打翻了胭脂盒。往上走，路两边的柳树抽了新芽，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻摆着。空气里有泥土翻新的味道，还有青草被阳光晒过后的清香。偶尔碰上一两个晨练的老人，慢悠悠地往上走，让我想起小时候跟在爷爷身后的自己。
　　爬到半山腰，我停下来歇了歇。这块像乌龟一样的大石头我认得，小时候每次爬到这儿，爷爷就会坐下来，掏出水壶让我喝水。他说：“爬山和做人一样，急不得，一步一步来，总能到顶。”那时候不懂这句话的意思，只觉得爷爷啰唆。现在自己也工作了，才明白其中的道理。从学徒到独立顶岗，从生疏到熟练，哪一样不是一步一个脚印走出来的？
　　站在石头上往远处望，整个淮南城尽收眼底。房子密密麻麻的，铁路像一条银色的带子从城中穿过。爷爷干了一辈子铁路，如今我也穿上了这身制服。爷爷常说，铁路人要有铁路人的样子，守时、守责、守心。我入党那天，他比谁都高兴，说：“咱家又多了一个党员，光荣。”
　　继续往上走，快到山顶时，路变窄了，两边都是老树。树干粗粗的，树皮裂成一块一块的，像爷爷的手。小时候我总喜欢摸爷爷的手，粗糙得很，却很有力量。他的手是握过道钉、扳过道岔的手，是扛起一个家的手。如今我一手扒着车梯，一手握紧对讲机呼叫距离信号的样子，是不是也有了几分他的模样？
　　山顶有个小亭子，站在那儿，风大了起来，吹得人神清气爽。往北看，淮河在远处闪着光；往南看，舜耕山层层叠叠地铺展开去。爷爷说过，舜耕山这个名字有来历，说是舜帝当年在此教人耕种。我倒是觉得，山不在乎叫什么，在乎的是谁陪你爬过，谁在山路上给你讲过那些朴素的道理。
　　小时候爬山，急着往上冲，想看山顶的风景。如今爬山，反倒喜欢慢慢走，看看路边的花开了几朵，听听林子里的鸟叫了几声。想起季羡林老先生写月亮，说每个人都有个故乡，人人的故乡都有个月亮，人人都爱自己故乡的月亮。山大概也是这样吧。天下的山多的是，可只有舜耕山，才是我心里的那座山。不是因为山有多高、景有多美，是因为这座山上，有爷爷牵着我走过的石板路，有我跌跌撞撞长大的脚印。
　　下山的时候，我掏出手机给爷爷打了个电话：“爷爷，我爬到山顶了。”电话那头，爷爷笑了一声：“好，长大了。”这几个字，让我在山路上站了很久。是啊，长大了。从跟在爷爷身后的小不点，到如今穿着铁路制服的男子汉；从那个追蝴蝶的小孩，到写下入党申请书的青年。舜耕山没变，还是那座不高不矮的山；变的，是爬山的人，和爬山的心情。
　　从故乡回到芜湖东站，夜深了，编组场的灯火还是那么亮。我站在窗前，往北望——那里是我的故乡，有舜耕山，有爷爷，有我全部的少年时光。山牵故乡情，月是故乡明。